Avançar para o conteúdo principal

Jerónimo e o jardim das delícias terrenas

Pormenor do tríptico de "O Jardim das Delícias Terrenas" de Hieronymus Bosch


O olhar gigante traz luxúria
na ondulação da mão 
e fecunda com sangue o verbo
que fermenta o pecado.
As mãos em criação
pintam brancos corpos
homens a cavalo, orgias
banhos de Vénus
anémonas e flora pubescentes.

A criação terrena em festim
extasia os corpos híbridos
amantes nus e seres virginais
em etérea copula animal.
A cada desinibido deleite
a cor vermelha do erótico,
entre paraíso e apoteose
a exaltação da gaita de fole
e as mãos em vício d`onã.

Os frutos das entranhas
das siderais criaturas 
nutrem o jardim das delicias
em acrobacia carnal. 
Com lascivas metáforas
Jerónimo pinta no girassol
o voltear do mundo
e a inocência do jardim
que gravita no pecado original.

 Zita Viegas



Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

elogio

elogio do ser ser, sou maçã não bípede por evolução  do Ser num mundo de representação não reconhece besta ser  elogio da sede meia lágrima  oceano em febre néctar de mulher ilha de libido   frente ao altar   a fiel água enche o mar    elogio do silêncio papagaios de papel  rasgam caminhos nos céus sem deuses  aprendizes os olhos vagueiam em voos de sós matizes elogia da sabedoria ensina  a árvore a crescer e o momento nasce na cor de sopro corre o tempo  a vida é outonal flor que na sua brev(e)idade decepa a oferta da maturidade Zita Viegas
Enviar um comentário
Ler mais

É dom do mar a liberdade

Peito com lonjura no eterno escafandro. À tona, o mar guarda a proa. Nas fontes, a vontade da terra jorra azul. Vai como as aves, zarpar na madrugada a inocência. Entre os abismos, o mar acorda a ferocidade. Nas veias do sol, na vibração do vento. As águas lavram geografias e quimeras. A liberdade. é dom do mar. No fundo, sombras em metamorfose. Dormem pretéritos. Entoam bravuras. Sob o ouro das estrelas nascem liras e pensamentos de cidades idas. Crescem mitos e labirintos, nas rochas amadurecidas sem tempo. Volante das águas, a lua talha a face do universo. Na viagem abre gargantas extáticas, moldadas nas altas torres frias. Sob o sol arde o gelo, cortado pelo gume do fogo. Quase aéreo, o mundo permanece preso à espinha da raiz. Mais próxima da alma ficam as estações. São como mulheres pelo lado de dentro, levam no regaço o voo do êxodo. O mar cresce de véspera no fundo. Cresce em vertigem sobre as dunas. Mas a água rachada
Enviar um comentário
Ler mais