vagas são as lembranças
tingidas no rosto erguido
na poalha da luz
ocos estão os gestos
levados nas sombras
do baloiço vazio
no último dia de Setembro
indignadas as hortências
bordejam a quietude
Gosto do mar quando está à conversa. Cicia à espuma. Sobre a areia nua. Sinto a vontade de ter uma lágrima. A pulsar como a semente. Sem palavra. Sem escuta. Gosto do mar quando está à conversa. Põe-me num sono bolino. Como no embalo junto ao peito. Gosto do mar quando está à conversa. Encontro-me com o ontem, como saísse da minha mãe. Gosto do mar quando está à conversa. Exalta-me como som de violino.
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